Além dos Outdoors

O acaso...

2007-02-26T21:04:00.000-03:00

Nada acontece por acaso...acabei de ouvir isso. Que ingenuidade. Nada acontece por acaso... será?
__ Há probabilidades e probabilidades ao se jogar um dado de cem lados,o resultado é simplesmente imprevisível, como um capricho da sorte, agora amplie esse rolagem para cem dados... ou melhor, considere a possibilidade de um criança apanhar um desses dados, ou de um gato agarrá-los... de caírem em uma fenda no piso de madeira ou de todo o piso de madeira ruir....putz, agora imagine essa brincadeira não com dados mas com 6 bilhões de pessoas...Qualquer um esta sempre fazendo escolhas, cada segundo é uma escolha completamente nova, e acreditar numa coerção global em todas essas pequenas escolhas eh... Bah, besteira.
__ A não ser que alguém controlasse o acaso, mas sem violar o livre arbítrio??? Nãooo. Por mais que alguém controle o resultado dos dados sou eu quem diz o que o resultado significa. Sou eu quem faz o destino e o sentido do acaso com minhas próprias reações... Eu, você, todos são o acaso.
__ A imprevisibilidade humana se une a imprevisibilidade dos dados. Das tempestades, da mega-sena;
__ A ideia na verdade é: apostas e contra apostas, você acredita que o dado vai cair num numero par? Se apostar pois bem, você corre o risco, vai atravessar a rua? Apenas outra aposta. Cada passo é uma aposta. E todo erro é proveniente de falhar nelas, o atropelo, o tombo... Culpa sua, toda decisão é um jogo com um mundo de probabilidades e variáveis matemáticas...
__ Tudo bem, tudo bem, não é preciso conhecer as regras para jogar....
__ Mas essa de que nada acontece por acaso foi brincadeira.. não foi?

O medo e a prudência.

2007-02-25T10:00:00.000-03:00

__O medo não é privilégio dos covardes. Por mais primitivo que seja, o medo consiste num verdadeiro moderador das relações humanas, inclusive consigo mesmo. O ser humanos age por medo, o medo de morrer, o medo de ser esquecido, o medo do que vão pensar e, por que não, o medo de si mesmo: o medo do que podemos nos tornar, o medo dos nossos próprios desejos proibidos.
__Há uma ótima leitura sobre o assunto, o livro O Homem invisível (H. G. Wells). Nele, a personagem principal, um cientista promissor honesto e respeitado descobre uma receita de invisibilidade, e à medida que ele percebe que agora nada pode pará-lo, ele vai se permitindo fazer tudo quanto pode _inclusive crimes_ vai se corrompendo pelo poder que descobriu. O que acontece ao nobre cientista é simplesmente a perda do medo: ele não tinha mais medo de ser preso, de ser descoberto ou ter que encarar a sociedade, então por que não cometeria os crimes? Não havia nada entre ele e o que desejasse.
__Já imaginou se todos fossem homens sem medo? Seria impossível alcançar um nível razoável de organização. A sociedade é o império do medo! Mas e a prudência? A prudência é o que eu chamaria de medo estratégico, sim, é o receio que nos dá um tempinho pra pensar; é a última reflexão antes do Ato, e a reconsideração antes do pecado, é uma pontadinha de medo no momento mais inoportuno.

A razão da Razão

2007-02-25T09:58:00.000-03:00

A razão é a justificativa do instinto primitivo. Soa estranho, mas de uma maneira ou de outra é verdade. A razão é aquilo que lhe permite justificar suas transgressões, é o que lhe permite julgar. Mas estando ligada ao instinto como se poderia usar da Razão?
Da mesma maneira que uma criança usa da força física e da trapaça para pegar o brinquedo proibido, você usa das palavras para tornar respeitáveis os desejos que não pode evitar, tanto que antes de você tocar seu ¿brinquedo proibido¿ você já tem uma explicação, ou não tem?
Dar exemplos a esse respeito é fácil. Num jornal todo o crime fica plenamente julgável, mas cada envolvido tem uma explicação na qual realmente acredita, e seus argumentos, muitas vezes sem sentido, não passam de uma defesa tão ingênua quanto à própria negativa do crime no caso criança-brinquedo proibido. Mas e se fosse você? Muito mudaria, mas você certamente teria uma ¿razão¿(e não Razão) para ¿pecar¿.
O exemplo mais simples é o amor, o amor muda tudo. Você julgaria alguém que ama com a mesma severidade com que julga aquela moça do jornal? Você se divorciaria por parecer racional, mesmo amando?Não, o amor corrompe a razão. Você SEMPRE poupa as pessoas que ama. Você SEMPRE se poupa.
Então,quem de nós é apto para aplicar a razão? Apenas aquele que pode separar perfeitamente emoção de racionalidade. Vocês podem?

Madrugada no Bar

2007-02-25T09:53:00.000-03:00

Lá fora havia uma noite sem estrelas próximas, dentro, luzes avermelhadas, ofuscadas pela fumaça dos cigarros...
nas mãos de uns um copo vodka, nas de outros um de Whisky, e haviam ainda os que bebiam outra coisa quente qualquer,
de longe uns risinhos abafados e umas piadinhas obscenas,
um piano e seu pianista desatento com seu velho terno de tweent poido,
era a noite o cúmplice maior, eram os olhares confissões e segredos, era a bebida o remédio do mal incurável,
o trago forte representava a independencia,
o jogo de sinuca era o ímpeto juvenil...
e ainda era a noite reveladora do todo o espiríto o humano,
nos passos de um bêbado sem juízo.

Eu quero

2006-04-02T18:24:00.000-03:00

Quero...
da duvida a certeza de que não vou errar, dos lamentos o aconchego dos consolos,dos murmúrios o sigilo.
quero do sol a força, da flores as flores,do silêencio a veracidade, dos segredos distância, da distância saudade, e da saudade? da saudade a ansiedade, o abraço apertado...o longo beijo; do beijo? a lingua, dorelógio a serenidade, do fogo a imprudência...
...quero dos olhos os olhos, nos olhos,das despedidas osreencontros,e dos encontros ocasionais os sorrisos fáceis, do acaso a mudança e da mudança o novo, do novo a pureza, do novo o inusitado, do novo o horizonte aberto, a empolgaçã;o inicial,da empolgaçã os planos, os sonhos.do começo o final.
quero dos poetas a poesia, dos músicos a música,da crianças a fantasia, dos velhos a experiência, da TV nada, do homen pouco.da vida?Tudo.

Carta aos quatro ventos....

2006-02-05T07:33:00.000-03:00

Carta aos quatro ventos....

... Tá bom, vou tentar mais uma vez:
a muito tempo está agarrado aqui um rancor profundo contra os poetas da nossa época, dos poetas que gostamos, artistas medíocres, podres, egoístas.Tudo bem eu explico.

Eles conseguiram seu sucesso através de seus versos, sua musica, seus livros, sei lá, ganharam de deus ou do diabo uma retórica invejável, uma sensibilidade extra-humana, que nem eles mesmos podem suportar, e o que eles fazem com isso???Eles criam sua arte em cima de suas fraquezas, de sua falta de capacidade de aceitar as coisas como ela são, cantam sobre as próprias angústias e conduzem multidões para o espetáculo da autodestruição, da depressão, e para quê? Por quê?
Porque eu sei.

Porque eles são egoístas, e em seu egoísmo e na sua própria não aceitação eles libertam essa infelicidade conduzindo outros que sentem esse mesmo dissabor comum; eles fazem perguntas que todo mundo gostaria de saber; eles escrevem sobre sensações que agente amarga no mais profundo de nossa intimidade, eles violam o invólucro que envolve as questóes pessoas e as eternas duvidas, o 'ser ou não ser' que destrói a humanidade.

Algum génio disse, a arte imita a vida, eu aceito, outro disse: a vida imita a arte, eu concordo, essas duas verdades tem em comum que a arte é o retrato do que o homem é em determinado tempo, mas o homem, para ser parte de seu tempo, tem que ser o que a arte mostra; e o que eles vomitam sordidamente? Um homem angustiado, que questiona as próprias motivações e que agora duvida das maravilhas eternizadas desde o Édem? E quem se importa?ninguém eu acho.

Acho que vocês querem exemplos, eu tenho dezenas, mas vocês me condenariam se não descobrisse por si só a mediocridade deles, eu vou exemplificar com meu autor predileto, Herman Hesse, ele não era capaz de viver em sociedade ou sozinho, era um vagueador sem destino que não alcançou a felicidade mesmo experimentando diversos estilos de vida, e o que ele conseguiu? Um Prêmio Nobel por uma obra doente, que desmistifica a vida tornando-a um mosaico pálido e sem graça, tornando a Grande Busca um vaguear inutilmente.
Acho que me fiz extenso demais, porém faço ainda uma súplica, pensem nisso.Eu sei que era um adepto doentio dessa pratica absurda, quem conhece o blogg desde o começo sabe disso, por isso que eu mudei, e: o poeta é um homem sensível para a vida e suas particularidades que a tornam única e maravilhosa, não um aventureiro que não consegue parar e observar a vida sem ver na frente o próprio umbigo, a verdade é que eles estão certos: eles são um nada sem motivo, todos nós somos enquanto não entendermos que não somos um um, mas um todo indivisível.
Ansioso para que argumentem comigo, questionem.
Como eles mesmo diriam: 'que esse nosso egoísmo não destrua nossos corações'

2006-01-21T21:30:00.000-03:00

Embriaguez

Bebo mais um dia como a um copo de álcool puro, sentindo a ardência purificadora, fazendo as caretas forçadas, cuspindo o que não consigo beber, bebendo o que não posso simplesmente cuspir, mas assim como todos os alcoólatras eu não bebo pelo prazer de queimar-me por dentro, de arder, mas pelo que vem depois, pela a alucinação, pela desordem, pela fuga, pela tontura inebriante, pelo devaneio dos sentidos, pelo pulsar da mente, que leva consigo a nitidez das palavras e dos pensamentos, que traz consigo os murmúrios ininteligíveis e os sorrisos fáceis, sem sentido, sem razão, sem criação, sem alegria.
Bebo desse copo por que ele é tudo que posso ter, bebo por que meus sentidos são aguçados demais para sentirem a realidade, e sua frieza, e sua impureza, e sua tristeza, e sua escuridão cheirando a suor, suas casas sujas, os copos lavados, os carros e corpos despedaçados, sinto ardor por que mesmo a sensação de queimar e melhor que esse calor, por que mesmo a sensação de se perder é melhor do que encontrar tudo isso a minha volta, esse girar hipnótico dos ponteiros, do astro lá fora, do mundo aqui dentro.
Eu não bebo de verdade, não na mesma verdade que vocês, e quem precisa de álcool, se a própria vida já e embriagante, se todo nascer do sol é uma ilusão a parte? Talvez nos embriaguemos quando somos roubados do útero materno, para o útero externo, alimentados em meio ao vazio com doses de álcool , ou de um elixir, ou da uma poção, ou ,como eu prefiro,:de vida.

O lobo da estepe

2006-01-14T01:24:00.000-03:00

... não sei o que vou escrever aqui agora, talvez um poema, talvez um poesia, talvez eu escreva um livro ou descreva uma fantasia, talvez escreva sobre seus beijos, ou descreva nossos laços, talvez eu diga que nã consigo esquecer seus olhos verdes, ou que queria estar em seus braços...
...talvez eu não devesse escrever, mas seria justo deixar passar e morrer essa vontade de ... não sei o quê? esse seu cheiro que não sai de mim? essa vontade de você? Essa vontade de te ver, de te ter, mais uma vez, agora, pra sempre...
...talvez eu devesse ir ver você, não sei se cruzo a madrugada, ou espero amanhecer... não sei se te deixo e tento viver, ou se continuo vivendo você , ... não sei se vou sair um bocado, ou se continuo olhando pro teto esperando um recado, ... não sei se o telefone esta mudo, ou se o silêncio esta agudo, se o relógio parou, ou se você ainda ... não chegou...
...talvez eu devesse deixar pra lá,se eu pelo menos pudesse parar de pensar, se pelo menos pudesse tomar a decisão certa, se eu pudesse conter essa barreira que nos afasta (muitas barreiras, muitas mentiras, muitas verdades) se essa coisa toda nã fosse insana...
....se fosse verdade...
...talvez eu não saiba onde tenha chegado, acho que você queira chegar até aqui, eu queria ser poeta, queria ser .....bem, queria te dizer, tudo isso foi pra dizer, eu jah nã sei como dizer, e tudo que eu quero dizer, eu que acho que jah deu pra entender, é:
Eu te amo.
Amanda.

2006-01-07T13:12:00.000-03:00

O cárcere

Sinto agora o peso destas grades, a pequenez desta cela, e o mau cheiro desta comida comprada, vejo agora que lá fora há uma planície intermitente de árvores frondosas sob o poente, que enche fertilidade a terra e de felicidade os olhos.
Tenho agora anseios inexprimíveis, saudades; saudades de lugares em que nuca estive e dos quais só sei serem distantes daqui, saudades que 'nem mesmo sei se posso sentir'.
E nem é da cela pessoal que falo, não de suas grades que prendem portas e janelas, mas das grades que prendem o espírito, que nos obstruem as vontades, e que nos sufocam os desejos. Falo da prisão democrática de uma sociedade cativa, serva de um capital manchado de sangue, de um ouro amargo, e escrava do Mercado, o Único, o Santo, o Soberano.
Não estou propondo uma revolução,não ousaria sequer me propor isso, tampouco uma revolta, estou apenas libertando certo sentimento de indignação, transformando-o em poesia talvez, ou até mesmo lançando uma semente, uma proposta de fuga da repressão do espírito, e dividindo os homens em três grupos, os carcereiros, que julgam ser controladores, mas são apenas instrumentos do mercado, os servos, que não enxergam as grades e as correntes, e não entendem do que fugimos, e os fugitivos, que se agitam em suas jaulas e tentam fugir para longe, onde não precisam ser homens, e onde muitas vezes são lobos, lobos da estepe.